Bonne fête Pierre.

Il y a 38 ans, je surgissais violamment de l'entre-jambe de ma maman. Sang, liquide amniotique et placenta étaient au rendez-vous. Aujourd'hui il n'y a que José, Thierry et bien entendu Linda qui se sont pointés. Les boniments de début de souper avaient maintenant fait place à un silence pesant parsemmé de grignotement de blé-d'inde mal cuit.

Cela fesait 5 ans que tous les 20 du mois d'août on mange du foutu blé-d'inde pour ma fête. D'Ailleurs, je n'en mange plus en dehors de cette date crucial. Ou plustôt de cette date qui me crucifie. Le blé-d'inde avait à présent un goût de défaite.Car, une fois de plus, à la tâche de ne pas viellir, j'avais échoué.